{ sonata de primavera }

sin título
obra: yonder

rumor de lluvia

y olas de mar

es tu música

notas de voz

sin escuchar

[:::]

sonata

de primavera

tu levEdad

relojes sin tiempo

y sin realidad

[:::]

(es)cuchara

las (t)ramas
con flechas oblicuas

de finos hilos

queriendo conectar

Cártobas NicOh

A Alberto M.
pianista de (im)presencias anhelantes

{ ¿hasta cuándo...? }

desarraigo
foto: © Cártobas NicOh

¿hasta cuándo...?
el precio de ser
estará pagado
y perdonado
dime...
¿hasta cuándo?

[;]

¿hasta cuándo...?
esta distancia
que es nada
y es páramo
dejará de separarnos
¿hasta cuándo?

[;]

¿hasta cuándo...?
podrás mantener
esta mentira
este vivir
dando zarpazos
¿hasta cuándo?


Cártobas NicOh

{ los recuerdos: rebanadas de nuestra vida }

asfalto y arena
foto: © Cártobas NicOh

¿Quién no ha recurrido a ellos en más de una ocasión para rescatar una sensación, un olor, un dolor, una imagen, un sabor, una compañía o una ausencia…?
Y si no somos nosotros quienes tomamos la iniciativa, son ellos los que, sin permiso, abren la maleta de la memoria, se cuelan traviesos, y corriendo bajan las escaleras hasta el recibidor, donde nos inundan con su presencia y las sensaciones que traen consigo.

Los recuerdos son rebanadas de nuestra vida: dulces, saladas, amargas, ácidas, placenteras, dolorosas… Es cocina de autor, cada cual fabrica los suyos. El peligro que entrañan es que, si en lugar de picotear te alimentas de ellos, puedes llegar a convertirte en adicto y ellos en tu droga. Entonces dejarás de vivir, de tener presente y un incierto mañana.

No permitirán que te escapes fácilmente, te seducirán y te robarán hasta el último aliento. Cuando tienen el poder se convierten en vampiros insaciables del dolor, del placer y de realidades que no permitirán sean vividas. Dejan de ser recuerdos y se convierten en fantasmas del ayer que quieren dejar de serlo robando el hoy de tus días porque la debilidad es su sustento.

Con los recuerdos hay que hacer como con el miedo, no permitir que ocupen dentro de uno más espacio que el que les corresponde. Erradicarlos es imposible, pero sí se puede aprender a convivir con ellos siempre y cuando nosotros manejemos las riendas.
Cuántas veces no nos habremos sumergido en busca del elixir de una felicidad que conocimos y ahora añoramos o creemos necesitar. ¿Añoramos el recuerdo en sí, o la sensación que nos evoca para volver a experimentarla?

No sé si existe la felicidad ni cómo se fabrica ni dónde se venden los moldes, pero lo que sí podemos lograr es ser lo menos infelices posible.

Cártobas NicOh

{ a ti }

la ciudad y los espectros.2
foto: © Cártobas NicOh

A ti, que te escondes bajo las páginas de un libro,

solitario caminante de mis madrugadas insomnes.

Cártobas NicOh

{ septiembre }

sonata de otoño
foto: © Cártobas NicOh

El ritmo se instala de nuevo en la ciudad, en el barrio. Todo lo que había estado inanimado durante agosto va recuperando su pulso diario. Las vacaciones finalizan, el calor da sus últimos coletazos, las fiestas que se celebran ya son de despedida, y la gente regresa a sus lugares de origen cargada de maletas, algunos kilos de más, un extra de recuerdos, de experiencias y pellizcos en el corazón de algún que otro nuevo amor o desamor... Otro verano que se va, otro año que ha comenzado su descenso para llegar a destino, donde pasará el testigo al nuevo que ya está ahí, agazapado, a la espera de que su turno llegue para hacerse un hueco en la historia.
Es como estar en la cola del súper, esperando que corran los números hasta que aparezca el tuyo dentro de esa indiferente cajita digital, con sus puntitos de color rojo o verde, todos programados para que dibujen cifras, obedientes y sumisos, ellos.

Septiembre llama a la puerta. Su reinado es cuasi taumatúrgico. Las ganas de hacer y de emprender nuevos proyectos brotan frescas, arrolladoras, como los manantiales cuando rompen la tierra y manan salvajes abriéndose paso, despejando incertidumbres y días opacos agostados por la luz cegadora de una canícula tirana.

No sé si este ferviente deseo de que llegue septiembre viene dado porque agosto provoca en mí un sentimiento de total rechazo, desidia e inactividad impuestas por el terrible calor. No... es algo más. 

Septiembre abre las puertas al otoño, mi estación predilecta. El otoño es una estación productiva: invita, más bien te empuja, a hacer cosas. Viene cargado de ilusiones y nuevos proyectos. El año debería terminar el treinta y uno de agosto y comenzar el uno de septiembre, sí, creo que debería ser así. Todos esos buenos propósitos de los que nos pertrechamos a lo largo del año para pronunciar con solemnidad (y con la silenciosa seguridad de que se quedarán en eso) el último día de diciembre y en cada uno de los doce mordiscos que damos a las uvas, seguro que alguno que otro traspasaría el umbral de la realidad si el año nuevo comenzase en septiembre.

Septiembre huele a tiza y encerado, a la inefable goma de borrar “MILAN”, a madera y grafito de lápices esperando morir sobre el papel, a imprenta y tinta que inundan nuestra pituitaria cuando abrimos los libros, acercamos curiosa la nariz y dejamos que las páginas, corriendo traviesas bajo nuestros dedos, nos aguijoneen con su inconfundible olor "a nuevo". A cuadernos con inquietas hojas blancas y en blanco, ansiosas por ser impregnadas de nuevos colores, nuevas sensaciones. A pegamento, incitador pegamento (“Imedio” o “Supergen”), daba igual la marca, lo de más era aquel olor que te seducía. Cierro los ojos, lo evoco y ahí está… el puñetero. Recuerdos deliciosos e ingredientes imprescindibles que acompañaban la vuelta a clase, a un nuevo curso, nuevas materias, nuevos conocimientos por adquirir y a tu lado, compartiendo pupitre, los mismos compañeros o casi los mismos. Profesores recién llegados, otros, viejos conocidos de años anteriores. Nuevos y viejos amores, nuevos y viejos sueños, nuevas realidades descubiertas, adolescencias que desbancan infancias.

Es el mes de novedades nostálgicas, de tardes tranquilas a la orilla de una taza de café, de baños templados de luz otoñal, de horas ocultas bajo las hojas que se desprenden de los árboles, de lecturas robadas al tiempo, de cálidos colores que se mastican, de voluptuosas texturas… eso es Septiembre, tiempo de golosas sensaciones, tiempo de redecorar el ático de tu vida.


Cártobas NicOh

{ la ciudad y las señales.1 }

la ciudad y las señales.1
foto: © Cártobas NicOh

Racimos de dolor y tristeza pare la tierra. Y ahora, ya casi ni eso… se torna árida. Exangüe a causa de los profundos arañazos que la atraviesan, agoniza, sueña con aquellas lágrimas salvadoras que mantenían húmedo su corazón, ahora mendigo de latidos.

No sé dónde has enterrado nuestras conversaciones, nuestros momentos, nuestra amistad; quiero pensar que no han sucumbido en el abismo de tu desmemoria, sino que, de momento, reposan y envejecen como los buenos vinos, para tornarse sabios y cálidos a tu paladar y a tu corazón. El día que decidas descorchar la botella, mi voz será escuchada desde lo más profundo de tu ser, volverás el rostro hacia mí, y ahí estaré, esperando encontrarme contigo, con esa mirada que ahora me niegas, pero que sigue iluminando tu ausencia, nunca ha dejado de hacerlo. Esa es mi fe, la que impide que me hunda en el lodo de la desesperación.


Cártobas NicOh

{ si... }

tears for airin
foto: © Cártobas NicOh

Si no muero hoy, seré eterna a mi pesar.
Si no perezco esta noche,
borraré el firmamento con mis lágrimas.
Si no me hundo al alba,
esculpiré el agua con sueños imposibles.
Si no engendro vida,
tu aliento será enemigo de la muerte.
Si no deseo vivir,
tú serás tumba de mi placer.
Si el dolor se ceba en mí,
serás paladín de una reina sin trono.
Si me pierdo en la noche del amor,
me guiará el sabor de tu carne.
Si no soy, ni tan siquiera llego a ser,
entonces dame el dulzor de lo no vivido,
de lo que puede ser y me es negado.
Si no me deseas, dame un abrazo mortal,
rodéame con tu desprecio y 
llévate mi último aliento a tu paraíso.
Si no puedo respirar,
se pudrirá la miel y
los gusanos serán alfombra bajo mis pies.
Si hoy, ahora, pronuncias mi nombre
sabré adónde ir.

Si logro remontar el vuelo,

sembraré amor en la terraza de mi vida.

Cártobas NicOh

{ cortina rasgada }

cortina rasgada
coNrazones
(des)asignados.
el viento,
la corriente,
no se pueden
atrapar.
(con)fluir
sin
(en)cerrar.
(su)mar
para
(con)vivir
(con)sumar

Cártobas NicOh

{ ave(ces) }

ave(ces) 

como un ave

asomas

entre la niebla

(n)ave de paso

Cártobas NicOh

{ entre(ti)nieblas }

entre(ti)nieblas

bajo la lluvia

arrodillada

mordiendo

la tierra

Cártobas NicOh

{ la duda }

momentos

en los que
no sabes
si avanzar
o 
quedarte
donde estás

....

ni lo uno

ni lo otro,

el quizás

....

vidas

que son

intermedios

Cártobas NicOh

{ verso real luz }

de espaldas

al mundo,
y
frente a mi

...

uni(verso)
(real)idad
(luZ)ideZ

Cártobas NicOh

{ en compañía }

Qué mejor compañía
que uno mismo,
cuando se vive
y disfruta de la soledad
sin sentirse solo.

Cártobas NicOh

{ cristales rotos }

Recuerdos
que son
cristales rotos,
astillas
bajo las uñas.
Presencias
pretéritas,
emociones
infinitas.

Cártobas NicOh

{ aquí }

Existen
otras orillas,
otras piedras,
y otros mares.
Aquí.

Cártobas NicOh

{ ¿dónde? }

¿dónde?

no es allí

ni aquí,

es el ahora

en presente

continuo,

continúo

mirando

al frente,

hacia atrás

tan solo

para 

visitar

el origen

y 

no olvidar

mi dónde

ni adónde

regresaré

Cártobas NicOh

{ roces, miradas y alientos }

te sujetas

para
no caer, 

te rozan

para

que te caigas.

soltarse,

caerse,

agarrarse,

levantarse.

...

tentación(es)

extravíos

y

emoción(es)

...

la vida es

vagón de metro

tramos,

paradas,

rostros,

roces;

esquivas

miradas,

tiempos

entre

estaciones,

alientos

que (se)

confunden,

miradas

que (se)

tropiezan

sobre techos

metálicos

y

suelos

(des)dibujados,

pasos

(des)enfocados,

historias

sin

comienzos,

sin

finales,

sin

destino

...

tan solo

estaciones

y paradas.

Cártobas NicOh

{ no necesito... }

no necesito
lápiz 
para perfilarte
ni lente
para
un retrato,
ni tan siquiera
a ti
te necesito

...

estás

y eres,

conmigo

y sin mí

...

estoy

y soy,

contigo

y sin ti

...

hoy

ahora,

sigamos

sintiendo(nos)

Cártobas NicOh

{ el equilibrio }

Bajo la lluvia.
Caminar
sin prisa.
Hacia la otra orilla.
Vivir.
Sin miedo
a la caída.
El equilibrio
está dentro
de ti.

Cártobas NicOh

{ noviembre }

Hay días que son muros.
Noches que son renuncias
Hay márgenes habitables
en sílabas de tiempo.
Hay vacíos que vierten
recuerdos abstrusos.
Llovizna y niebla.
Coronas sin rey.
Noviembre.

Cártobas NicOh